На черной площади Кремля.
Качаютъ шаткiй миръ смутьяны,
Тревожно пахнутъ тополя.
Соборовъ восковые лики,
Колоколовъ дремучiй лѣсъ,
Какъ бы разбойникъ безъязыкiй
Въ стропилахъ каменныхъ исчезъ.
А въ запечатанныхъ соборахъ,
Гдѣ и прохладно, и темно,
Какъ въ нѣжныхъ глиняныхъ амфорахъ,
Играетъ русское вино.
Успенскiй, дивно округленный,
Весь удивленье райскихъ дугъ,
И Благовѣщенскiй, зеленый,
И, мнится, заворкуетъ вдругъ.
Архангельскiй и Воскресенья
Просвѣчиваютъ, какъ ладонь —
Повсюду скрытое горѣнье,
Въ кувшинахъ спрятанный огонь.
О.М.
